无意中在书店的一个小角落看到了这本萧红的《呼兰河传》，就深深的被她吸引，在书店里转了一个大圈，兜兜转转了好一阵子，出来时手里终是多了一本书——《呼兰河传》。
深夜里，一盏孤灯相伴，等身边的人儿都进入了酣眠，将这本书悄悄拿出来细细读。
如果把白落梅、雪小禅的文字比作一袭华丽的袍子，在夜色中熠熠生辉，那萧红的文字无疑是一件破旧的衣衫，上面落满了时光的尘埃，隐隐散发着一股岁月苦涩的味道。
初读时，诙谐，幽默，常常会忍俊不禁。而后，却是越看越悲凉。心底升起丝丝疼痛，犹如一只只小虫在噬，麻麻的痛，悲伤梗在咽喉，眼泪在眼中打转，又硬生生给咽回去的感觉。萧红的文字是朴素的，书中没有主角配角，每个人都是主角，一群生活在社会的最底层，拥有良善、勤劳但却愚昧的可怜人们。
“就这样一年一年地过去，王寡妇一年一年地卖着豆芽菜，平静无事，过着安祥的日子，忽然有一年夏天，她的独子到河边去洗澡，掉河淹死了。这事情似乎轰动了一时，家传户晓，可是不久也就平静下去了。不但邻人、街坊，就是她的亲戚朋友也都把这回事情忘记了。再说那王寡妇，虽然她从此以后就疯了，但她到底还晓得卖豆芽菜，她仍还是静静地活着，虽然偶尔她的菜被偷了，在大街上或是在庙台上狂哭一场，但一哭过了之后，她还是平平静静地活着。”
读到这里，心里一阵刺痛。虽然独子死了，王寡妇疯了，但是日子并没有因为她的哀痛而停止，小溪还在流淌，日子还在前行，生活还是照旧。虽然丧子之痛会在某一个时间触动她的心弦，她并没有寻死觅活，还是平平静静的活着。黑暗的社会里，人们只是随波逐流，没有任何的依托，如寒风中一支枯蒿，随风摇曳，流离失所，只要极少的水份，土壤，阳光——甚至没有阳光，就能够生存了。
呼兰河的人们是良善的，可是他们在黑暗而残酷的社会里，又是那么无辜的愚昧着，蛮横着。小团圆媳妇，一个十二岁的小女孩，出嫁到老胡家。就因为街坊邻居无知的罔评：“太大方了”，“一点也不知道羞，头一天来到婆家，吃饭就吃三碗”，而且“十四岁就长得那么高”。就遭到了婆婆的严加管教，狠狠毒打，吊悬梁，烧的红红的烙铁烙脚心。十二岁的小女孩，在将近一个月的折磨下，奄奄一息。却是被这群无知的人们，请骗子云游道士来跳大神。到最后，用五千吊钱，终于将这个只有十二岁的小团圆媳妇“送回了”自己的老家。
读到这里，我心底的悲伤已被另一种情绪所取代，恐怖。黑暗落后的年代，愚昧而无知的人们，真的是很恐怖。大概萧红在写这一群活灵活现人们的同时，亦是将自己的那份苦痛赋予了笔端。
萧红出生于一个当时条件还是上等的地主家庭，初看应该是一个不错的家庭。母亲，多么温馨的字眼，应该是伟大和崇高的化身，满心怜爱的护着自己翅膀下的小雏鸟。而萧红笔下的母亲则是将罩在身上那一层华丽的光辉撕碎，暴露出了华丽掩盖下的丑陋、冷酷和残暴。所以，萧红的童年没有母爱。有洁癖的祖母亦是同样的冰冷。同样令萧红讨厌的人物。
所幸，萧红的祖父，一位如向日葵般阳光温暖慈祥的老人。他是萧红童年冬季里的那一抹暖阳，将萧红暖暖的拥在怀里，百般的恋爱着。春夏秋三季，草长莺飞的日子里，只有祖父陪着寂寞的萧红，在仅有的小院子里，玩耍嬉戏。
“祖父一天都在后园里边，我也跟着祖父在后园里边。祖父带一个大草帽，我戴一个小草帽，祖父栽花，我就栽花；祖父拔草，我就拔草。当祖父下种，种小白菜的时候，我就跟在后边，把那下了种的土窝，用脚一个一个地溜平，哪里会溜得准，东一脚的，西一脚的瞎闹。有的把菜种不单没被土盖上，反而把菜子踢飞了。祖父铲地，我也铲地；因为我太小，拿不动那锄头杆，祖父就把锄头杆拔下来，让我单拿着那个锄头的“头”来铲。其实哪里是铲，也不过爬在地上，用锄头乱勾一阵就是了。也认不得哪个是苗，哪个是草。往往把韭菜当做野草一起地割掉，把狗尾草当做谷穗留着。”
然而，孙女的一系列荒唐行为并没有引来祖父的呵斥或埋怨。祖父只是站在那里哈哈大笑，孙女也哈哈大笑，大小两个人儿站在院子里笑的如同两个开心的孩子，笑声在寂寞的童年里欢快的洒落。虽然这样的生活是单调刻板的，犹如一幅黑白的图画，没有五颜六色，就只有冷冷的白和寂寂的黑，但日子就这样一天一天的过，祖父，后园，童年的萧红，他们如同一个连体儿，这三样是一样也不可缺少的了。
“呼兰河这小城里边，以前住着我的祖父，现在埋着我的祖父。我生的时候，祖父已经六十多岁了，我长到四五岁，祖父就快七十了，我还没有长到二十岁，祖父就七八十岁了。祖父一过了八十，祖父就死了。从前那后花园的主人，而今不见了。老主人死了，小主人逃荒去了。那园里的蝴蝶，蚂蚱，蜻蜓，也许还是年年仍旧，也许现在完全荒凉了。小黄瓜，大倭瓜，也许还是年年的种着，也许现在根本没有了。”
虽然童年生活单调，可是祖父的离去，唯一一个可以给自己带来温暖的人的离去，无疑让颠沛流离的萧红更加的哀痛、孤单。从此，世上唯一疼爱自己的亲人逝去了，永远。
《呼兰河传》，一曲凄婉的歌谣，一个寂寞的童年，一段可怕的回忆，一抹无法释怀的痛。
此刻，我真的无语，心里纵有万千心事，亦是无法赋予笔端了。
